Fueron unos días raros, anduvimos menos por Londres de lo que yo había pensado y bebimos más ron y estuvimos en el piso más de lo que yo creía que haríamos. Estuvo guay, lo pasamos bien, nos reímos, nos pusimos muy ciegos, demasiado, deambulamos por ahí sin encontrar el club en el que habíamos quedado con una chica que habíamos conocido por Internet, nos hicimos un vídeo en el Tower Bridge al que Rafa le ha puesto la canción London Calling, discutimos con Mark y otro chaval sobre qué futbolistas son más feos, si los españoles o los ingleses, y para mí fue una semana de puta madre y me encantó que Rafa viniera, aunque me temo que pude haber sido mejor anfitrión y que pude haber hecho que Rafa aprovechara mejor Londres, pero bueno.

Pocos días después de que Rafa se fuera y de que yo volviera a trabajar, vino Laurence. Fue extraño porque no nos veíamos desde junio y en París en realidad no habíamos llegado a conocernos tanto; además yo trabajé todos los días menos el primero y sólo nos veíamos por la noche. Pero fue bonito y ambos nos quedamos con ganas de más y Laurence me dijo que volvería a Londres para estar conmigo el día de mi cumpleaños.

Tiempo después vinieron Borja y Nieves, y pude estar todo el tiempo con ellos porque mi compañera Vanessa, que ahora ya está en España, trabajó el sábado por mí porque me debía un día después de que la semana anterior yo hubiera ido a trabajar el domingo por ella directo desde el after en el que a las 10 de la mañana aún estábamos de fiesta. Dios, aquella noche fue increíblemente surrealista y lo menos que me pasó fue que me propusieron hacer un trío (que habría sido dos chicos-una chica, ag) y que un gay prácticamente se me tiró encima un momento que estaba sentado en un sofá. Después de todo lo cual me fui a casa, me tomé un café y me fui a trabajar.

Con Borja y Nieves también muy bien, en plan viaje más cultural, con visitas al British Museum y al Imperial War Museum, y recordando todos los buenos momentos pasados en Valencia y cómo Nieves siempre intentaba que entráramos a clase y cómo normalmente Borja y yo acabábamos en el Gascó o en el Dalaii tomando café y croissants o coca-cola y bravas.

Después vinieron mi hermana y mis padres, a los que echaba mucho en falta, y pude por fin pasar unos días con ellos.

Y poco después, la semana pasada, coincidiendo con mi cumpleaños, volvió Laurence, en un viaje más extraño que el anterior, en el que no pudimos hacer casi nada de lo que yo había planeado porque ella se pasó la mitad del tiempo con otra amiga suya que trabajaba con nosotros en París y que ahora también vive aquí. Aun así, también hubo momentos bonitos y una despedida muy triste que probablemente sea para siempre.

Y aunque parezca mentira, aún continúa la “historia” entre Anastasia y yo. Y sigo pensando, a pesar de que hace poco todo parecía indicar lo contrario, que al final no va a pasar nada.

Y no sé qué hacer en los próximos meses, pero en Zara no quiero seguir mucho más, y tampoco quiero trabajar en algo parecido aquí en Londres cuando lo deje, y como encontrar un trabajo mínimamente relacionado con el periodismo aquí va a ser imposible para mí, en cuanto deje de trabajar en Zara tendré que irme de Londres porque me quedaré sin dinero. Pero llegado el caso, y aunque tengo varias ideas que la mayoría no os creeríais, no sé qué hacer ni dónde ir.

Y visto lo que me cuesta escribir un post (he tardado casi un mes en escribir el anterior y además estaba contando cosas ocurridas más de un mes antes), es probable que no vuelva a escribir aquí. No es que cierre el blog, pero voy a dejar de ver como una “obligación” el ir contando aquí lo que me va pasando, por lo que no creo que vuelva a escribir en él. Si cuento algo “importante”, como que he decidido que me voy de aquí o que me han contratado en la BBC o que me he vuelto a encontrar con Gael García Bernal, os avisaré por mail de que hay un post nuevo. Y me gustaría y yo voy a intentar mantener el contacto por email, aunque nos escribamos muy de vez en cuando. Y por supuesto seguís todos invitados a venir o a repetir los que ya habéis venido. Pero avisadme con la máxima antelación posible de vuestras intenciones, por el doble motivo de que intente librar si aún trabajo en Zara o de que puede que para cuando queráis venir yo ya no esté aquí.

Gracias a todos por leer estas aventuras y por comentarlas.

« Qué lejos parece ya, aunque en realidad tan sólo hace tres semanas que embarcaba en Gatwick rumbo al corazón de Europa, rumbo a Praga »

Así empezaba -y acababa- el borrador que empecé a escribir hace unas semanas sobre el viaje a Praga, del que ahora ya hace prácticamente mes y medio.

Llegué al aeropuerto con mucha antelación, no como en mis anteriores viajes, en los que he estado a punto de perder el avión más de una vez (nunca olvidaré la carrera por la terminal del Charles de Gaulle junto con una azafata mientras mi maleta, abierta y con más de 10 kilos de sobrepeso, se dirigía por otro camino al mismo avión que yo, un avión que finalmente despegaría hacia Londres con retraso precisamente porque yo subí tarde a él…). Pero ya me empiezo a enrollar, as usual, y si quiero poner esto al día eso es algo que tengo que evitar, por mucho que me cueste: vaya “periodista” que estoy hecho si no puedo escribir con brevedad y concesión.

Aquel día en Gatwick, mientras esperaba para embarcar rumbo a Praga y me tomaba un café y un muffin, le escribí un mensaje a Laurence, de la que no sabía nada desde octubre, cuando los rencorosos de Vodafone me cortaron la línea porque les debía dos meses de pagos. En aquel momento no sabía todo lo que aquel inocente sms acabaría provocando…

Pero luego despegué hacia Praga, donde me esperaban un frío aun más intenso que el de Londres y Carlos del Romero dispuesto a pasar una semana de aventuras conmigo.

Ya no es momento de contar con detalle aquellos días, y menos aun cuando muchos de los que leéis este blog habréis sabido ya de nuestras correrías a través de las exageradas palabras de Carlos o por medio de las mías, más cercanas a la realidad. Por lo que daré tan sólo una imagen general de aquellos días.

Después de tomarnos una cerveza aquella primera noche en un bar pijo del centro, los demás días de entre semana seguían un esquema similar: nos levantábamos sobre las 9, desayunábamos rápida y brevemente en su piso o ya en el metro, y nos dirigíamos hacia Muzeum, una de las paradas más centricas, coronada precisamente por el Museo Nacional, desde el que desciende hacia la Ciudad Vieja la Plaza de Wenceslao, la calle más comercial de Praga. Allí Carlos partía hacia su trabajo en la muy cercana Radio Praga y yo me dirigía a pie o en metro a cualquier sitio de la ciudad. Y allí volvíamos a vernos sobre las tres y media de la tarde, cuando Carlos salía de trabajar y ambos estábamos ya desesperadamente hambrientos.

Yo tenía cada día hasta esa hora para perderme solo por Praga, por cualquiera de sus magníficos rincones, llenos de encanto, de historia, de belleza.

Recorrí hasta la última piedra de la Ciudad Vieja, hasta la última de sus calles de cuento, que siempre me llevaban hasta la Plaza de la Ciudad Vieja, donde se encuentran las iglesias de San Nicolás y la de Nuestra Señora, que impresionante y magnífica sobresale desde detrás de los edificios que la ocultan; el monumento a Jan Hus, quien aún hoy se gira hacia la iglesia de Nuestra Señora; y el Ayuntamiento de la Ciudad Vieja, medio destruido por los nazis en 1945 y aún sin rehabilitar y en cuya torre medieval se incrusta un famoso reloj astronómico, frente al cual se reúnen multitud de turistas y curiosos cada hora en punto para ser saludados por unos graciosos apóstoles animados que entonces se asoman por pequeñas ventanas, al mismo tiempo que un esqueleto toca las campanadas y se ríe -según algunos- de los humanos que hay sus pies observando la escena, y a quienes en ese preciso momento les queda ya una hora menos de vida.

Crucé una y otra vez el Moldava a través del Puente de Carlos, hecho de piedra inmemorial y bordeado de viejas estatuas y esculturas, una de las cuales -según la tradición- hace que que quien la toque vuelva antes o después a Praga (yo la toqué en mi primer viaje el verano pasado, y de hecho he vuelto a Praga meses después; en este viaje decidí no tocarla para que si vuelvo allí sea por propia voluntad y no por los designios de una estatua).

Me perdí por las señoriales calles de Josefov, el antiguo gueto judío, cuyos habitantes fueron expulsados y sus edificios derruidos para ser reconstruido de un modo moderno y burgués con la vista puesta en París. Aún está allí, sin embargo, el antiguo cementerio judío, que recuerda con su inquietante presencia lo ocurrido.

Crucé las intrincadas calles de Malá Strana (“barrio menor” o “ciudad menor”) y ascendí hasta el Castillo de Praga por Nerudova, su calle principal y de cuyo antiguo habitante Jan Neruda tomó el nombre el poeta Pablo Neruda. El Castillo, un enorme recinto que preside Praga desde lo alto y lo hace visible desde casi cualquier punto de la ciudad, contiene numerosos edificios históricos, entre los que destaca la catedral de San Vito, la construcción más elevada del lugar, y es hoy la sede del gobierno checo. A sus puertas tiene lugar cada hora el cambio de guardia, que yo tuve ocasión de contemplar dos veces, y cuya música me recordó sospechosamente a ese gran juego que es el Legend of Zelda.

[Continúa_]

Y, en fin, subí a aquella colina en la que se alza una pequeña réplica de la Torre Eiffel y desde la que la vista es realmente impresionante; viajé en metro, viajé en tranvía, anduve y anduve por cada calle del centro de Praga, de la Praga histórica, a cuyo alrededor la otra Praga, más gris, más aburrida, más fea, más real en un cierto sentido, sigue poco a poco extendiéndose.

No llevaba cámara de fotos, pero no importa, Praga me atrae tanto, me fascina tanto, me resulta tan profundamente hermosa, que tengo cada imagen grabada a fuego y difícilmente podré olvidar cada escena que vi, respiré, viví allí.

Por las tardes Carlos y yo solíamos hacer algo en plan tranquilo: tomar un café, pasear aún más hablando de Praga, de los viejos tiempos, de los nuevos tiempos. Acabábamos yendo siempre a su piso a cenar (ya nos clavaban suficientemente cuando comíamos por ahí al mediodía: los precios del centro de Praga son tan altos que la inmensa mayoría de los “checos de a pie” no pueden permitírselos), y así pude conocer a sus entrañables compañeros: los inefables Vince, el francés con cara y pelo de mosquetero y al que Carlos detesta sinceramente, y Felix, el alemán majete y fumao que tampoco gusta mucho a Carlos debido a su habitual pasotismo a la hora de limpiar y demás; ambos retraídos y poco dados a salir de la habitación que comparten y donde se pasan las horas muertas en Second Life (gran forma de pasar su año erasmus, claro que sí). Daniel el noruego-argentino (de forma de ser más noruego, de aspecto más argentino), algo más sociable y más responsable con las tareas domésticas pero que también va a su bola; y Dave, típico chaval inglés y compañero de habitación de Carlos, el más majo y “normal” de todos y que acabará teniendo un divertido protagonismo en esta historia, relacionado con el alcohol, los rotuladores y los culos.

Allí solíamos cenar tranquilamente y después, según la noche, salíamos a tomar algo de tranqui o salíamos de fiesta, aunque una noche nos quedamos allí bebiendo aquella mezcla mortal de alcoholes (aunque no tan mortal como el mundialmente famoso y temido Chupito Melenas, ja) que tanto le gusta a Carlos y buscando en YouTube vídeos de la época: McGyver, El Equipo A, El Coche Fantástico, El Gran Héroe Americano… Dragones y Mazmorras, Los Osos Gummie, Alvin y las Ardillas, Oliver y Benji, Bola de Drac, Los Guardianes de la Galaxia… ay…

El domingo que pasé allí fuimos a Český Krumlov, el pueblo de Denisa, su novia, en un viaje en un autobús que tenía más años que Carlos, el chófer y yo juntos y que duró tres horas y media, a pesar de que sólo hay 170 kilómetros desde Praga (algo más que entre Ibi y Valencia), y que hicimos medio dormidos y de resaca porque la noche anterior habíamos salido y habíamos dormido poco y habíamos bebido mucho. Allí conocí a Denisa, que es un verdadero encanto, muy guapa y simpática, y que habla un español casi perfecto con un extraño pero bonito acento. Y con ella dimos un paseo por toda la parte antigua del pueblo, perdón, ciudad (ella se enfadaba si lo llamábamos pueblo, aunque es bastante pequeño y sólo tiene unos 14 mil habitantes), que es realmente preciosa, aún medieval, con unos edificios de película (de hecho la película “El ilusionista” fue rodada en parte allí y Denisa hizo de extra), con un enorme encanto, con un par de osos en el foso del castillo… y Denisa insistiéndonos en que en verano es aún mejor, que hay una fiesta en la que todo y todos se visten como en la Edad Media cuidándolo todo al detalle (sin ni siquiera relojes de pulsera y demás), que hace calor y la gente hace picnics junto al río…

Y regresamos a Praga por la noche, después de pasar por casa de Denisa y ver sorprendidos como su perro, extrañamente gordo, intentaba hablar, en serio, cuando vio a Denisa comenzó a emitir raros sonidos que estaban casi más cerca de palabras humanas que de ladridos perrunos, increíble. Fuimos los cuatro a la estación, Denisa, su perro, Carlos y yo, y de allí tomamos un “tren” que en realidad era un solo vagón y que parecía de juguete hasta una ciudad cercana cuyo nombre no recuerdo, aunque aún tuvimos ocasión de ver a uno de los tipos de la estación salir en calzoncillos y completamente borracho (estaba medio nevando) a despedir al tren mientras todo un grupo de gente más o menos igual de borracha (y que luego serían nuestros divertidos compañeros de viaje) le aplaudía y reía la gracia. Y de aquella otra ciudad tomamos ya un tren a Praga, un tren que era idéntico al Hogwarts Express, que lleva a Harry Potter y a sus amiguitos a su colegio de magia (y que en realidad (¿”en realidad”?) sale desde aquí, desde la estación de King’s Cross en Londres), con compartimentos separados, en uno de los cuales viajamos solos Carlos y yo, cada uno tumbado en uno de los sofás. Dios, ese tren tenía un encanto increíble: nada que ver con los regionales que yo estuve tomando durante seis años entre Valencia y Villena o Alicante o Elche.

Otro día, ya no recuerdo cuál, viva el Alzheimer, fuimos a otra pueblo cuyo nombre tampoco recuerdo, qué mala es la edad. Voy a buscar en Internet a ver… [medio minuto después] ¡Kutná Hora!, eso es, otro día fuimos a Kutná Hora, también en tren, un pueblo más cercano a Praga que Český Krumlov, y que en su momento y gracias a su fuerte industria minera rivalizó en importancia y riqueza con Praga. Sin embargo hoy no es más que un pueblo de la Chequia profunda, con una impresionante catedral, pero un pueblo pequeño, pobre y muy auténtico, por el que Carlos y yo paseamos embobados viendo cómo es la República Checa más allá del esplendor del centro de Praga y de pequeñas ciudades escogidas como Český Krumlov. El momento culmen fue cuando, por insistencia mía, entramos en una especie de bar o antro en el que los parroquianos, el camarero y un perro enorme que había tumbado allí se callaron y se nos quedaron mirando en cuanto pusimos un pie allí. El camarero se nos acercó con sus ojos hostiles clavados en nosotros y yo le dije como un buen gentleman, Excuse me… do you speak English?, a lo que el buen hombre, sin despegar los labios, respondió con un enérgico movimiento de cabeza dándonos la espalda y volviendo a la barra; tras lo que Carlos y yo salimos lentamente de allí mientras aún todos los parroquianos, el camarero y el perro seguían callados mirándonos…

Y además de todo esto, como sabéis, hubo dos noches que salimos de fiesta. Ehm… creo, por lo que acabo de recordar, que en realidad a Český Krumlov fuimos el sábado y a Kutná Hora el domingo, y que la primera noche que salimos fue el viernes (¿fue así, Carlos?). Anyway.

El viernes, creo, Dave celebraba su cumpleaños, y había invitado a gente a beber en el piso, por lo que Carlos y yo nos agenciamos una botella de algo que parecía ron (su amigo Federico luego nos dijo que era ron de patata, aunque en la botella no ponía nada al respecto; el caso es que sabía a ron pero más dulce, y entraba y ponía ciego que no veas), para mí, y otra de licor de manzana o algo así, para él. Mientras nosotros nos hacíamos la cena (un cubo de ensalada con pollo, queso y demás) ya empezó a llegar gente, que inmediatamente empezaba a beber mientras nos miraba primero cocinar y luego comer, y entre ellos la tal Kaisy o Katy o como se llamara, y que también acabaría adquiriendo un funesto protagonismo a lo largo de la velada. Tras acabar la ensalada, que finalmente compartimos con Daniel, Carlos y yo empezamos a beber a un buen ritmo, para no quedarnos atrás de los demás. Aún estábamos, creo, en la primera copa, cuando ante la vista de Jamie (el amigo inglés gordo de Dave) y de un rotulador que había en la mesa, Carlos empezó a recordar de nuevo aquel ciego que se habían pillado ellos tres, Jamie, Dave y él, en el que Jamie acabó perdiendo el sentido y cuando despertó tenía la cara pintada con pollas y demás… Y después de recordar tal graciosa situación y al cabo de unos meditativos momentos, Carlos me dijo completamente emocionado, ¡Eh!, ¡podríamos pintarnos caras en los culos!; y yo, ¡¿Qué?!; y él, ¡Que sí!, ¡y la raja sería la boca!; y yo, Carlos, ni de coña; y él, ¡Va, que sí!; y de momento ahí quedó la cosa y seguimos bebiendo y hablando de otras cosas y emborrachándonos y sufriendo el acoso de Kaisy o Kaity o como se llamara, una chica estadounidense que decía haber nacido en Colombia, ser nieta de Fernando Botero, el pintor y escultor, y llamarse Luz Aida Botero. Casi nada con la colega.

El caso es que ahí estábamos, el piso cada vez más lleno de gente, de gente de todas las formas y colores, Carlos insistiendo aún en lo de los culos y yo que ya no veía la idea tan mal, cada vez todos más borrachos y armando más escándalo, cuando un vecino, que parecía algo enfadado y que obviamente aún no se había acostumbrado a los nuevos tiempos liberales de la época postcomunista en los que los jóvenes tenemos todo el derecho del mundo a molestar cuanto y como queramos a los viejos, aporreó la puerta y amenazó con llamar a la policía si no acabábamos inmediatamente con la fiesta. Entonces Daniel se subió a una silla o sillón o mesa y dijo que todo el mundo fuera, que nos íbamos ya a la discoteca. Pero como a mí me apetecía seguir bebiendo, as usual, convencí a Carlos (y también se lo dije a la botera en un momento de debilidad) para que nos hiciéramos los tontos mientras todos se iban y nos quedáramos allí un rato más bebiendo. Y así ocurrió, la gente se fue yendo poco a poco y al final sólo quedábamos allí Carlos, yo y la cada vez más atractiva idea de acabar realmente pintándonos caras en los culos el uno al otro…

[Continúa_]

Hay que decir que a estas alturas de hecho ya estábamos en gran parte pintados. Todo había empezado con “tatuajes” y macarras inscripciones en los brazos y con una especie de cara en mi barriga, de la cual el ombligo era la boca y a la que habíamos llamado, no sé por qué, Steve. Además Carlos lucía perilla y bigote de algo que yo había intentado que pareciera un mosquetero y él también me había pintado perilla y bigote a mí, creo. Y por si fuera poco Carlos también tenía pintado un ojo en la frente, al estilo Ten Shin Han (o como se escriba). Mientras yo se lo pintaba él me repetía y repetía que por favor no le pintara una polla en la frente, y yo, Que no, que te estoy pintando un ojo; y al final él ya dijo, Bueno, sé que es una polla, pero ya me da igual. Pero no, era un ojo.

Y así estábamos cuando los demás se habían ido y sólo quedábamos él y yo, ya dispuestos a todo, cuando volvió Dave al piso, algo molesto, y nos dijo que qué hacíamos, que fuera estaban todos esperándonos muertos de frío. Entonces yo le dije, sin más y como si fuera la cosa más normal del mundo, Nos hemos quedado porque vamos a pintarnos caras en los culos; y Dave dijo también como si fuera la explicación más razonable que hubiéramos podido darle, Ah, entonces vale, no pasa nada. Y Carlos saltó pletórico, ¿¿Quieres que también te lo pintemos a ti?? A lo que Dave contestó con un elocuente gesto: se bajó los pantalones sin decir nada. Y Carlos le dijo, No, pero túmbate, además la raja va a ser la boca. Pero entonces tuvimos que decidir quién le pintaba el culo a quién. Lo justo habría sido que cada uno hubiéramos pintado a otro, pero yo no quería pintar a Dave ni que él me pintara porque decía que no tenía confianza con él, así que finalmente Carlos nos lo pintó a Dave y a mí y yo se lo pinté a Carlos. La imagen es curiosa: dos españoles y un inglés borrachos en un piso de Praga pintándose caras en los culos, con la raja como la boca, mientras un grupo de gente de diferentes nacionalidades les espera congelado en la calle.

Y ya con nuestros culos pintados y una foto como prueba (después de varios intentos) nos fuimos a la discoteca, en la que causamos sensación con nuestras caras pintadas (los miembros del staff nos pidieron que les dejáramos que nos hicieran una foto), porque al final también le habíamos pintado a Dave un montón de cosas en su cara, incluyendo la edad que cumplía ese día (23 años, creo), una polla (esta vez sí) y un supuesto escudo del Blackburn Rovers, el equipo de fútbol inglés del que es aficionado.

Una vez dentro Jamie se dirigió a mí enfadado y me preguntó que por qué habíamos tardado tanto, que nos habían estado esperando en la calle muertos de frío hasta que se habían cansado y se habían ido a la discoteca. Y yo, de nuevo, y como si todo aquello fuera lo más normal del mundo, Es que estábamos pintándonos caras en los culos y haciéndonos fotos. Y para mi sorpresa él, aun más enfadado, dijo, ¿¡Qué!?, ¿¿os estabais pintando caras en los culos sin mí??, joder, podríais habérmelo dicho (y todo en inglés, claro). Y yo, Em, bueno, lo siento… pero no te preocupes, que cuando volvamos al piso te pintaremos también a ti una cara en el culo; y entonces a él se le pasó automáticamente el enfado y con una amplia sonrisa me contestó que de acuerdo. Más tarde se volvió a acercar a mí y me dijo, Que no se te olvide que luego me tenéis que pintar una cara en el culo eh; y yo, Que sí, no te preocupes. Total, que al final nos fuimos Carlos y yo solos y no le pintamos ninguna cara en su culo, algo que le dolió y que aún no ha olvidado por lo que Carlos me ha ido contando por email tras sus sucesivos encuentros con Jamie.

Y ésa es la famosa historia de las caras en los culos.

En fin, de película.

La otra noche que salimos de fiesta habíamos quedado para hacer botellón en la residencia en la que vivía el amigo italiano de Carlos, Federico. Para allá que nos fuimos cargados con nuevas provisiones del supuesto ron de patata y un extraño licor que acabaría dejando la lengua y los labios verdeazulados a Carlos. Allí los italianos estaban haciendo una especie de minipizzas caseras que estaban muy buenas, pero como Carlos y yo ya habíamos cenado nos dedicamos principalmente a beber y de nuevo acabamos alcanzando un notable nivel de ebriedad. Y allí fue donde conocimos a Pavla, una checa que había estado de erasmus en Sevilla y que hablaba un casi perfecto castellano con un marcadísimo acento andaluz que lo hacía muy gracioso para Carlos y para mí. Y de la residencia nos acabamos yendo a otra discoteca de la cual volvimos a casa prácticamente de día, como mandan los cánones.

Esto y mucho más ocurrió durante aquel intenso viaje, como mi visita a Radio Praga, un edificio comunista en el que el ascensor de madera no tiene puerta y está en continuo movimiento y hay que saltar, literalmente, dentro cuando pasa por tu piso y saltar hacia fuera cuando llega al piso al que te diriges. Y allí conocí a Fredy, el jefe de Carlos, un simpático costarricense (¿era costarricense?, ya no me acuerdo), que me ofreció medio en broma medio en serio ir yo a trabajar allí cuando Carlos se fuera.

Y, en fin, todo esto y tantas otras cosas que hicieron que acabara siendo un viaje perfecto.

Por otro lado, tampoco ha pasado gran cosa, la verdad, así que no os habéis perdido nada. Pero aun así, aquí me tenéis, perpetrando un nuevo post:

El invierno ha vuelto a llegar a Londres (es la tercera vez que llega desde que yo estoy aquí), pero esta vez en plan más serio: el martes por la noche nevó y el miércoles por la noche Londres amaneció bajo un hermoso manto blanco que, no obstante, pronto desapareció arrastrado por la lluvia, los coches y -cómo no- las ardillas. Y los zorros, que la otra noche que nos quedamos un rato en The Old Explorer (el pub oficial de Zara Oxford Circus), varios de mis compañeros contaron que no sólo han visto ardillas por los innumerables parques y jardines de Londres, sino también muchos zorros, y no sólo en los parques sino que algunos los han llegado a ver en los propios jardines de su casa. Casi nada. Aunque tampoco es que sean zorros monstruosos y asesinos, sino que son pequeños y asustadizos zorritos (y zorritas, supongo) que huyen ante la mínima señal de presencia humana.

El hecho es que los que estamos buscando piso de entre mis amigos de Zara hemos decidido que si finalmente algún día lo encontramos, adoptaremos un par de zorros y tres o cuatro ardillas.

Bueno, en realidad no lo hemos decidido: fui yo el que lo planteé y los demás se rieron como si yo estuviera hablando en broma y no en serio.

Por otro lado, tampoco creo de todos modos que fuera muy buena idea meter a zorros y ardillas juntos en una casa.

Aun así, la búsqueda de piso está un poco en punto muerto, y es que entre que hay gente que no ha movido un dedo para buscar pisos (yo) y que los que sí están buscando no se ponen de acuerdo y el tiempo sigue pasando (los demás), la cosa está chunga. Porque no sólo hay que encontrar un piso que nos guste a todos, bien conectado con el centro para ir a trabajar y bla bla bla, sino que cada uno tenemos que encontrar además a otra persona que vaya a vivir en nuestros respectivos pisos actuales. Y el problema es que no nos podemos poner a buscar a alguien que vaya a ocupar nuestro sitio hasta no tener nosotros otro piso asegurado (porque incluso nos podríamos quedar en la calle), y aquí la gente no suele alquilarte un piso de hoy para el mes que viene porque cada día con el piso vacío significan muchas libras de menos para el landlord (casero) o la landlady (casera), así que la cosa está complicada y yo me veo con Jeanne (bien), Kate (buf) y Mark (ag) durante aún unos cuantos meses.

Por cierto, noticias sobre Mark, que lleva ya varias semanas seguidas aquí. El departamento francés de información (Jeanne) ha podido saber que le echaron de su último trabajo por dar positivo de cocaína en un test antidroga en el propio trabajo. Así que supongo que precisamente por eso está aquí acoplado desde Navidad. ¿Y qué hace durante su estancia en mi casa?, ¿limpia?, ¿recoge las numerosas latas de cerveza vacías que va dejando por todas partes?, ¿baja las bolsas de basura en las que él es el máximo contribuidor?, ¿ayuda a Kate a cocinar o a fregar o a que ella lave su propia ropa? ¿Adivináis las respuestas?: no. Está siempre, y siempre quiere decir siempre, tumbado en el sofá viendo la tele, mientras Kate le cocina y friega los cacharros (días después, cuando ya no queda absolutamente nada limpio) y pone lavadoras llenas de sus enormes calzoncillos. Y él tumbado en el sofá viendo la tele. Encantador, el sueño de toda chica australiana con no muchas luces.

Problema, que la televisión que teníamos en el salón era vieja y pequeña, y él lo único que hace en este piso (a parte de los 4 ó si acaso 5 minutos diarios de sexo) es ver la tele tumbado en el sofá. Solución: Mark ha comprado (o robado) una televisión plana (no muy grande, pero plana) y un reproductor de DVD. ¿Cómo ha podido permitírselo si está sin trabajo? Bueno, quizá esnifar no es lo único que hace con la cocaína, ja.

Pero una cosa. Cierto que es una persona absolutamente detestable en todos los sentidos, pero comparémosle, por ejemplo, conmigo. El vive de gorra en un piso en Londres. Yo pago unas 435 libras al mes en total (más de 650 euros) de alquiler y facturas y demás para vivir en el mismo sitio. El no trabaja. Yo trabajo cerca de 50 horas a la semana en un trabajo de mierda. A pesar de lo cual él tiene dinero para comprar una televisión plana y un DVD. Y a pesar de lo cual a mí apenas me llega para vivir cada mes (antes de cobrar hoy, me quedaban 5 libras en mi cuenta; y gracias que hemos cobrado hoy porque el 28 -el día oficial de cobro- era domingo, menos mal). A él le cocinan, le friegan los cacharros, le lavan la ropa, le recogen la basura… Yo me lo tengo que hacer todo yo mismo. El practica sexo con regularidad (aunque sean sólo 5 minutitos). A mí creo que me ha vuelto a crecer la virginidad.

Conclusión: él será una persona asquerosa y lo que sea y yo me podré meter con él todo lo que quiera, pero me temo que él es mucho mucho mucho más listo que yo.

En fin, así nos va a los buenos.

Aunque quién sabe, todo puede cambiar en cualquier momento. Quizá ahora mismo un jefazo de la BBC me esté escribiendo un email para ofrecerme trabajo… Quizá encuentre un piso de puta madre con mis amigos… Quizá mi historia con Anastasia (sí, aún seguimos ahí) tenga final feliz…

Sí claro, y el mundo es un lugar justo y bonito lleno de piruletas y de casas de chocolate, ja ja ja.

Ay…

Pero no pasa nada, porque mañana es mi último día de trabajo antes de tener 16 días de vacaciones (en realidad 15 más un día off), diosssss, qué ganas, no me lo creo, más de dos semanas sin pisar Zara (aunque supongo que cuando venga Rafa iremos para que vea dónde trabajo y para que vea a mis compañeras, mmmm). Pero eso sí, me estoy despidiendo a lo grande. Ayer trabajé de 1 del mediodía a 1 de la madrugada. Y el lunes trabajé de 8 de la mañana a 9 de la noche. No, pero no os creáis, que ambos días tuve una hora para comer. Y mañana entro a las 10 y ya veremos cuándo salimos, probablemente sobre las 10 de la noche. Ay Dios. Pero bueno, al menos reconocen mi esfuerzo. Además de que ya ha habido varias veces que me he quedado yo de manager en funciones de todo menswear (sí, mis jefes son así de insensatos) y de que para febrero a Elena y a mí nos doblan la comisión (mmmmm), hoy me ha propuesto la area manager de ir yo como jefe días sueltos a otros Zaras a cubrir las ausencias de sus managers. Y yo he dicho que sí, claro, ja ja ja, madre mía la que puedo liar yo como jefe en un Zara en Londres…

¿Y sabíais que Zara es la cuarta marca más influyente de Europa (último párrafo)?

Y sí, el martes despego hacia Praga, el corazón de Europa, la ciudad de las mil torres (¿o eran cien?), la París del este, cuna de Franz Kafka, de Milan Kundera y del Sparta de Praga; donde me espera Carlos para recorrer juntos y borrachos y encafeinados sus calles y plazas y rincones ocultos bajo el frío y la nieve que ahora mismo azotan Centroeuropa.

Y el martes siguiente hemos quedado Rafa y yo en Gatwick para pasar otra semana en Londres, una de las capitales del planeta, la octava o novena ciudad más poblada del mundo (por ejemplo), donde más de 13 millones de personas se mueven por sus calles a diario (de los cuales unos 10 millones pasan antes o después por Zara Oxford Circus cada día…), la ciudad de The Who, de los Sex Pistols, de The Clash (London Calling), y también de los Pet Shop Boys, de Oasis, de Placebo, ciudad origen del pop y del punk, donde nacieron James Bond y Sherlock Holmes y Harry Potter, una ciudad que nunca duerme (excepto todas las noches) y por la que nos perderemos -de nuevo- borrachos y encafeínados.

Y el martes siguiente se supone que tengo que volver a Zara… ag.

¿Pensabáis que las patatas Matutano se llamaban aquí también Matutano? Pues no, se llaman Walkers. ¿Creíais que los desodorantes y geles y tal Axe se llamaban aquí Axe? Pues tampoco, se llaman Lynx [cuando escribí este post, la página estaba en mantenimiento, pero creédme, aquí se llaman Lynx]. ¿Y acaso pensabáis que la marca de electrodomésticos Philips se llama aquí también Philips? Pues sí, teníais razón.

Ala, me voy a precalentar el horno, que he encontrado una pizza de oferta en el supermercado y tengo que celebrar que hoy he cobrado.

Lo que sí sigue en mi mente es la idea de pedir este año (la convocatoria es en septiembre) una beca Fulbright para estudios de doctorado en Estados Unidos. Tienen diferentes convocatorias y yo podría presentarme a dos: la “general”, para la que sólo piden ser titulado superior y un excelente nivel de inglés, y una “periodística” para licenciados en Periodismo con un excelente nivel de inglés. Así que sólo me falta mejorar (mucho) mi nivel de inglés, pero en eso estoy (sí, ya ves, aquí estudiando inglés a saco, ja). La cosa es que se piden prácticamente con un año de antelación, por lo que en todo caso y si me la concedieran (sólo dan 20 de cada, eso sí, te dan un pastón) sería para estudiar allí el curso 2008-2009 (qué lejos parece… pero lo cierto es que ya estamos en 2007… ag, si hace un rato yo estaba haciendo las maletas para irme a París, si ayer era 1998 y yo me iba a Valencia, si anteayer era 1994 y yo iba a entrar al insti… :-s ). Un aspecto “raro” de estas becas es que no puedes elegir universidad de destino: tú dices qué quieres estudiar y ellos te asignan la universidad que crean la mejor. Pero enseguida vi el truco: tienen una completa lista de los anteriores becarios del programa, así que lo único que hay que hacer es ver qué estudiaron los que fueron a la ciudad que te interese y tú proponer un estudio similar. Así que tal vez dentro de año y medio estreno nuevo blog: ¡Aventuras y desventuras de Chemi en Nueva York!

En las contadas ocasiones en que Kate o Mark (su novio) me hablan es lo mismo que si no me hablaran, porque prácticamente nunca les entiendo, a ella debido a su fortísimo acento australiano y a él porque habla con una especie de medio-inglés medio-gruñido también con acento que no me acaba de entrar. Bueno, el caso es que yo pensaba que mi incomprensión se debía a mi propia incompetencia lingüística, pero últimamente que les veo más (el pavo lleva metido en mi piso desde que yo volví de España, se podía ir ya a su puta casa el muy pesado, o pagar el alquiler de aquí, eso no estaría mal) me he dado cuenta de que de hecho entre ellos tampoco se suelen entender: cuando es él quien habla ella dice siempre, Pardon? (no dice ni Sorry?, ni What?, ni Say again?, no, dice Pardon?, será porque es australiana), pero no una vez ni dos veces sino un mínimo de tres, hasta que al final le entiende; y siempre que la que habla es ella él dice, Grour? (ni Sorry?, ni What? ni nada de eso, no, él dice, Grour?, o a veces, Whorr?, pero de ahí no pasa), y ella tiene que repetir varias veces hasta que él le acaba entendiendo (o hasta que él finge que la ha entendido). A partir de esta constatación he llegado a la conclusión de que es precisamente esa mutua incomprensión (joer, todas las palabras riman) la que hace que estén juntos, porque si realmente se entendieran no serían pareja. Bueno, a eso y al hecho de que ella fuera -supongo- virgen antes de hacerlo con él, y por eso no sabe que se está perdiendo todo un mundo de posibilidades sexuales de mayor duración a cinco minutos de reloj.

Ay, en mi caso es al revés y esa incomprensión lingüística es una barrera y no un puente entre mi princesa estonia y yo…

Ja ja ja

¿Creíais que en el Reino Unido el papel del culo Scottex se llama Scottex?, pues no, se llama Andrex. ¿Creíais que aquí la marca de coches Opel se llama Opel?, pues tampoco, se llama Vauxhall. ¿Pensabais acaso que Ikea se llama también aquí Ikea?, pues sí, estabais en lo cierto, Ikea también se llama aquí Ikea.

Una de sociología urbana. Aquí hace mucho frío en invierno, es decir, ahora. Hace más que en Valencia, evidentemente; hace más que en Ibi, ya que suele haber menos grados y además con una humedad altísima que reduce aun más la sensación térmica; e incluso hace, en general, más que en París (aunque ni aquí ni en toda mi vida he pasado tanto frío como aquella semanas de ola de frío en París, cuando incluso llegó a nevar un día que Pablo y yo estábamos en casa de Giulia (la de Bologna) y Gaia…). Vamos, que hace mucho frío. Pues bien, a la mayoría de las chicas inglesas, bueno, a la mayoría de las adolescentes londinenses parece no importarles y cada fin de semana (aunque también muchas veces entre semana) puedo cruzarme con varios grupos de estas hermosas muchachitas con pequeños vestiditos que dejan al descubierto gran parte de sus muslos y de sus pechos, totalmente borrachas, tambaleándose y riéndose mientras parecen no percibir que estamos a -1 grado y que llovizna y que un viento gélido azota sus cuerpos sin piedad. No, a ellas les da igual y son felices mostrando sus carnes. Lástima que en muchos (demasiados) casos se trate de la típica chica inglesa de cara porcina y cuerpo blanco y fofo. Pero, ay, de vez en cuando también se ven verdaderos bombones caminando por las heladas calles de Londres mostrando casi todo su chocolate y dando a entender que están rellenas de alcohol (ja ja ja, qué gracia tengo eh).

Ahora mismo escuchando: Protège moi, de Placebo. Es un grupo de Londres en el que el cantante es bisexual, el bajista es gay y el batería es hetero; y esa canción es en francés: me quedo con este párrafo:

Sommes nous les jouets du destin
Souviens toi des moments divins
Planants, éclatés au matin
Et maintenant nous sommes tout seuls
Perdus les rêves de s’aimer
Le temps où on avait rien fait
Il nous reste toute une vie pour pleurer
Et maintenant nous sommes tout seuls

Entre la compleja sexualidad del grupo, que sean de Londres y que también canten en francés, ¡es como una metáfora de mi vida! Sólo que no me va el título de esta canción, ¡yo soy un chico duro, un solitario!, ¡no necesito que nadie me proteja!

Los ingleses de a pie, bueno, los londinenses de a pie al menos, o como mínimo en su facenta cliente-de-una-tienda-de-ropa, son bastante estúpidos e hijos de puta. En general, que siempre hay excepciones. Pero en su faceta funcionarios están a años-luz del típico funcionario español que cuando vas siempre se ha ido a almorzar y vuelve cuando quedan cinco minutos para cerrar y directamente cierra y tú te jodes a pesar de llevar tres cuartos de hora esperando. Mirad si son majos aquí que incluso ayer el servicio de transportes de Londres me envió un email avisándome del cierre este fin de semana de un tramo de la Central Line por trabajos de mejora, que incluye la parada de Shepherd’s Bush, la más cercana a mi piso y la cual utilizo para ir a trabajar, así que mañana me toca salir con aun más antelación porque tendré que ir en bus… buf, pero bueno, qué majos ellos, ¿no?, igual que la Renfe o el metro de Valencia, ja.

Esta noche es la noche de los Reyes Magos… y yo en Londres… es la primera vez en mi vida que no veo en vivo la cabalga de los Reyes Magos de Ibi… y mira que me gusta, cada 5 de enero por la tarde, desde muchos años siempre enfrente del Cómeme con mis amigos, el niño que hay aún en mí en algún lugar al que aún no han llegado el alcohol y demás se revolvía inquieto y nervioso y expectante y encantado viendo bajar a Melchor, Gaspar y Baltasar y los camiones con los negros (¿salimos de negros el año que viene, chavales?) y haciendo después el tour por casa de mis tíos y acabando en mi casa y abriendo los regalos… Y luego encima de roscón, como estaréis todos ahora mismo (y yo que me voy a acostar casi ya porque hoy he trabajado y mañana trabajo).

¿Qué os han traído los Reyes? A mí nada…

Mi hermana y su amiga María vinieron tres días durante el puente de diciembre, lo pasamos bien, aunque yo sólo pude librar uno de esos días, pasamos frío en Londres y patinamos sobre hielo. Aunque en realidad debería decir que ellas patinaros sobre hielo y que yo hice el ganso sobre hielo. Tuve agujetas en partes insospechadas de mi cuerpo durante una semana, y aunque sólo me caí 4 ó 5 veces, fueron de las buenas, y un dolor lacerante se apoderó de mi nalga derecha durante varios días.

Empecé en Zara con un contrato temporal (hasta primeros de diciembre) y de 30 horas a la semana, aunque durante el primer mes y pico, y como nos faltaba gente, estuve trabajando alrededor de 40 horas semanales, al menos alrededor de 40 horas firmadas, porque en realidad siempre hacemos más. En noviembre sí estuve trabajando unas 30 horas a la semana. Y en diciembre, cuando llegó la hora de renovarme el contrato o de decirme adiós, los managers, y gracias a mi buen hacer, me ofrecieron ser fijo y subir mi contrato a 40 horas, a lo que accedí pensando en que así podría llenar mis bolsillos con más billetitos de ésos con la cara de la reina de Inglaterra. También me dijeron, nos dijeron, a mi compañera Elena y a mí, que nos doblarían la comisión a partir de enero. Y ahora que las rebajas ya se están relajando, han empezado a enseñarnos más cosas y a darnos más responsabilidades porque quieron que seamos los siguientes después de los managers en la cadena de mando. Porque no quiero hacer carrera en esta empresa que si no… ¡que se preparara Amancio Ortega!

Sin grandes expectativas sigo mirando otras ofertas laborales en Internet y en periódicos, pero dado que lo busco es trabajo en algún medio de comunicación y que por el momento tendría que ser en castellano (o en francés), mi búsqueda adquiere tintes trágicos, o mejor, trágico-cómicos.

En el piso, aunque sigo sin estar mal, sigo también sin estar bien. Con Kate y su novio (que lleva toda la navidad aquí metido ensuciando como un gorrino y andando descalzo por su propia mierda) apenas tengo relación. Con Jeanne sí tengo muy buen rollo, pero apenas coincidimos porque se levanta antes que yo y cuando yo vuelvo de trabajar ya está acostada o al menos encerrada en su habitación. Ha surgido la posibilidad de buscar casa (casa, no piso) con unos cuantos de mis amigos y compañeros de Zara, y además quieren buscar por Brick Lane o Liverpool Street, casi nada, tontos que son, y la verdad es que sería la hostia vivir en ese plan y por esas zonas con ellos. El único aspecto negativo sería el idioma porque todos seríamos españoles.

El año fiscal en el Reino Unido va del 1 de abril al 31 de marzo, así que en teoría tendría hasta el 31 de marzo para cogerme los 15 días de vacaciones que me corresponden por llevar trabajando desde mediados de septiembre. Me los tengo que coger todos juntos, no puedo pillarme una semana ahora y luego otra. Y repito, en teoría hasta el 31 de marzo, pero en la práctica, y según nuestro manager, nos las tenemos que coger en enero o febrero y prioritariamente en enero, es decir, ya. Y a malas yo podría plantarme y decir, pues no, me las pillo del 17 al 31 de marzo, pero ayer llegó a la tienda una circular de la Head Office otorgando plenos derechos al manager para repartir las vacaciones de los vendedores a su antojo, así que será mejor ir de buenas. Hoy voy a proponer tomármelas desde principios a mediados de febrero, así, además, podría tener libre el fin de semana del 3 por si realmente venís los que decís que vais a venir, y los días de después… no sé. Las opciones que barajo son ir a darme una vuelta por Praga con Carlos (aunque esta opción dependería del precio de los billetes y del alojamiento y de la disponibilidad de Carlos), irme de tranqui unos días a España (esta opción sólo depende del precio de los billetes, doy por hecho que mis padres estarán disponibles y que no me van a cobrar el alojamiento), irme de puntazo de viaje yo solo a algún sitio (ésta depende del dinero de los billetes y del alojamiento y de que se diera en mí uno de esos “momento puntazo” en el que compro el billete de avión por Internet y ya no hay marcha atrás -como el momento que me trajo a Londres este verano-), o que surja a última hora la posibilidad de un viaje a algún sitio con algún amigo (o con alguna amiga o con alguna amiga particular… mmm) de aquí (ésta depende de lo mismo que la anterior más, precisamente, de encontrar a última hora a alguien que le apetezca venirse de viaje a no sé dónde). Si todo fallara, me quedaría de tranqui en Londres y ya está. Me dedicaría a conocer mejor la ciudad y a buscar trabajo como un loco (desnudo y chillando por las calles).

Evidentemente, aquello que decía en el anterior post sobre una chica y tal no era más que un farol. Si alguien realmente creyó que yo me había liado con alguna o que estaba en proyecto, caben dos interpretaciones: o tal persona no me conoce en absoluto o soy un gran escritor y le engañé con mi magnífica y ambigua prosa. Yo, por mi parte, me inclino por la primera interpretación.

No, pero sí es cierto que por aquel entonces llevaba unos días de tonteo con una compañera, con la que al final no pasó nada. De hecho, ni siquiera se celebró la cena de la que yo hablaba en el post.

Lo que sí se celebró, más tarde, fue la fiesta de navidad de Zara en Mash, un sitio muy pijo que está muy cerca de mi tienda, al otro lado de Regent street. E increíblemente yo estuve toda la noche con otra de mis compañeras, pero no con otra de mis compañeras sino con Ella, con la chica que me había gustado desde que entró a trabajar unas semanas después que yo y que, al menos a mí, me parece realmente preciosa y que, al menos yo, consideraba totalmente inalcanzable. E increíblemente (de hecho yo no me lo creía y entre el alcohol, la oscuridad, el ruido, yo pensaba que estaba en un sueño y que en cualquier momento me acabaría despertando) estuvimos toda la noche juntos. Pero, como siempre, tampoco acabó pasando nada (al menos me quedo con la cara que puso un amigo mío del hostel que trabaja en otro Zara cuando me vio con ella). El capítulo siguiente fue yo diciéndole en la tienda que si quería quedar conmigo algún día para tomar un café o algo y ella diciéndome que sí. Pero no quedamos y yo me fui a España. Desde que he vuelto y antes de Nochevieja apenas la vi por la tienda porque ella trabaja arriba y yo abajo y ellas acaban siempre antes y cuando nosotros salimos ellas ya no están. Sólo podemos encontrarnos en el almacén, pero en rebajas casi no entramos en el almacén porque sólo chequeamos tallas de la nueva colección. Pero se suponía que nos veríamos en la fiesta de Nochevieja en la que iba a pinchar Francesco, otro de mis compañeros, en un club de Whitechapel. Sin embargo, cuando yo llegué sobre las 3, ella no estaba allí.

Ayer nos vimos por primera vez desde antes de Nochevieja. Estuvimos un ratillo hablando porque aunque ella estaba trabajando yo volvía de un break y aún me quedaban unos minutos. Me preguntó que dónde había estado yo en Nochevieja, le dije que había ido a la fiesta de Francesco y ella me dijo que ella también pero que se había ido más o menos pronto, le dije que qué lástima y que me habría gustado verla allí y ella me dijo que a ella también a mí y que ahora se arrepentía de haberse ido tan pronto… Y poco después me la robó una clienta (maldita sea toda su estirpe) y yo me tuve que ir. Luego sólo nos vimos un momento en el almacén rodeados de más gente y sólo nos quedamos mirándonos sonriendo.

Y si después de esta historia alguien cree que va a pasar algo entre ella y yo, de nuevo caben dos posibilidades: o esa persona apenas me conoce o de nuevo se ha dejado engañar por la magia que emana de mis palabras. Conociéndome y sabiendo cómo siempre se conjuran en mi contra las más inusitadas circunstancias, es seguro que nada acabará pasando entre ella y yo.

En fin.

El 29 y 30 de diciembre vinieron, con sus chicos, mis primas Natalia y Sonia y mi hermana, para una visita relámpago a Londres y para pasar aquí la Nochevieja. Esta vez no me pude escaquear ni un solo momento y trabajé todos los días excepto el 1 de enero (y gracias, porque en principio estaba previsto que abriéramos y a mí me habría tocado trabajar, ag), por lo que apenas pude acompañarles en su periplo por Londres. Pero el poco tiempo que estuve con ellos estuvo muy bien. Cuales Reyes Magos ibenses, vinieron cargadicos, aunque de ibéricos, queso manchego, aceite, vino y champagne (del de verdad), así que nos pusimos morados (en todos los sentidos) durante las cenas. La cena de Nochevieja fue una gracia, estuvimos de puta madre, nos hinchamos a jamón, chorizo, queso y demás, brindamos a las 11 de aquí porque ya era medianoche en España, nos tomamos las uvas en la medianoche de aquí (aunque al final nos conformamos con ver el Big Ben por la tele), y le dimos bien a un par de botellas de Captain Morgan, un ron super chungo (y aun así super caro) que encontramos en las tiendas chungas de al lado de mi piso. Tan a gusto estábamos que al final salimos del piso muy tarde y llegamos a la fiesta de Francesco cerca de las 3…

En Londres hay muchas ardillas. Pero muchas. Las vi por primera vez en Saint James Park, junto al Palacio de Buckingham y al que va a parar Downing Street (en el número 10 de la cual vive el primer ministro británico, actualmente Tony Blair). Saint James Park, aunque no es uno de los más grandes, es el más parque más cuidado y lindo de Londres (qué gay queda decir “lindo”, eh), precisamente debido a su cercanía a la residencia real. Bueno, el caso es que ese parque y el puñetero palacio están justo entre Victoria (donde yo vivía antes) y el West End (Piccadilly, el Soho, Regent y Oxford Street…). Y el caso es que durante mis dos semanas de verdaderos apuros económicos (como ahora le toca sufrir a Carlos en Praga) no podía ni siquiera utilizar el transporte público, por lo que tenía que ir andando a trabajar y cruzaba cada día por ese parque. Y el caso es que allí vi mi primera ardilla londinense. Me quedé flipado ahí mirándola (que aquí se diría, I was freaking out there looking at the fucking squirrel), plantada sobre sus patas traseras y comiendo con sus manos alguna semilla o cualquier cosa que hubiese pillado del suelo, todo gorda y sobrealimentada la jodía, y yo ahí parado mirándola con la boca semiabierta en una sonrisa estúpida de español que nunca ha visto una ardilla en vivo (aunque supongo que sí habré visto ardillas en vivo antes, pero bueno). Y nada, en realidad ahí quedó la anécdota. Pero desde entonces, no hago otra cosa que ver ardillas, por todas partes, por Saint James Park, por Hyde Park (éste sí, el parque más grande de Londres, muy cerca del otro, y del que empieza hacia arriba, hacia el infierno, Oxford Street), donde Pablo y yo estuvimos a punto de cazar una haciéndole creer que teníamos comida cuando en realidad la comida iba a ser ella. Y eso, por todos lados, ardillas zampando, ardillas en los árboles, ardillas de pie en el suelo (atención a los testículos de esta última)… Incluso esta mañana las he visto a decenas, a cientos, a miles, en el Shepherd’s Bush Green, el parquecillo cutre que hay cerca de mi piso. ¡Están por todas partes! Yo las miro y sigo alucinando con ellas (freaking out again), me hacen un montón de gracia y no puedo evitar sonreír o incluso reír cuando las veo desplazarse ahí en plan acordeón (atención al tío que sale en la foto con el acordeón; y quien haya visto a una ardilla desplazarse me entenderá). Sí amigos, yo las miro, a las ardillas; y lo peor… lo peor es que ellas también me miran… me miran fijamente con sus malvados ojillos negros, me miran, me miran… sé que me observan, que me siguen por las calles de Londres… lo sé… sé que están siempre ahí, detrás de mí, observándome fijamente… y… ¿eh?, ¿¿qué es esa sombra en la ventana??, ¡no!, ¡ah!, ¡aaaagggghhh!

POR OTRO LADO

Por otro lado, alguien tal vez se pregunte, ¿por qué precisamente hasta hoy, más de un mes después de vivir ahí, no había visto ninguna puñetera ardilla en el Shepherd’s Bush Green? Buena pregunta, sí señor. Pues no ha sido hasta hoy porque hoy ha sido la primera vez que he cruzado el parque de día (de noche lo cruzo a diario porque el autobús que me trae de Oxford Street me deja al otro lado) y me he cruzado con las gigantes ardillas asesinas de Londres. ¿Y por qué ha sido hoy la primera vez que has cruzado el parque de día?, tal vez se pregunte otro. Pues porque he tenido que ir al Nat West que hay al otro lado para pagar, con 5 días de retraso, el alquiler del piso. ¿Y por qué -quiza se pregunte un tercero- en lugar de ir al Nat West no activas mediante Internet una transferencia automática de tu cuenta a la del propietario todos los días 1 de mes, como teníais hecho en Valencia? A lo que yo respondo, Eh eh, tranquilo eh; qué te crees, ¿que no lo sé?, lo que pasa es que no puedo darme de alta en la web de Barclays (mi banco en Londres) porque en el formulario en el que te pide los datos da error si introduces más de un apellido, y si sólo pongo mi primer apellido dice que el cliente no existe porque ellos me tienen registrado con dos apellidos… maldito sistema anglosajón.

CENA DE NAVIDAD

En principio, este domingo celebramos mi Zara una cena de navidad (la semana que viene es la fiesta oficial, a la que creo que sólo podemos ir la gente de los Zara de Oxford Circus, Bond Street y Regent Street, los tres más céntricos y tres de los que más venden del mundo), seguramente en The Old Explorer, el pub que hay muy cerca de la tienda y al que muchísimas noches vamos a tomar unas pintas, porque nos dejan que ocupemos toda la parte de abajo gratis (aquí la mayoría de los pubs, restaurantes, bares y demás tienen una planta baja que suelen alquilar para fiestas privadas, cenas de grupos y tal). Y luego, supongo, espero, de fiesta.

¿Será el domingo cuando por fin Chemi, ante la insistencia de la mayoría de sus compañeras, diga a una de ellas: “Está bien, tú eres la elegida”? ¿Lo habrá hecho tal vez ya?, ¿quizá el sábado pasado en la fiesta en casa de Bárbara…? Mmmmm, no sé, no sé. Más información (o no) en próximos posts.

(Si lee esto ella, no te enfades ni te molestes, sabes que te quiero a ti, pero es que hay que darle más interés al blog…)

NO PROMISES

Lo que da título al post de hoy es una canción de Shayne Ward, un chavalito cuatro años menor que yo que ganó aquí un concurso tipo Operación Triunfo. Esa canción, No promises, es una de las que oímos en Zara día tras días en repetidas ocasiones, una más, junto al resto de un repertorio que viene repitiéndose a diario desde hace meses (algunas ya las tenía que oír en el Zara de París, hace 10 meses…). Los cds nos los envían desde la Head Office ya grabados, nosotros no podemos elegir la música, por lo que supongo que serán canciones que los “expertos” de Zara hayan estudiado y a las que consideran indicadas para incitar a los clientes a comprar, comprar, comprar. Todas suelen ser pop alegre y facilón, comercial, movidito, del que te saca una sonrisa y te da ganas de gastarte unas cuantas libras (o euros) en un suéter que en realidad sólo vas a utilizar un par de veces. Pero esta canción, No promises, nos llamó la atención porque no es así, es una canción romántica de las de toda la vida, triste y melódica, que no pega en Zara sino en el andén de una estación o en la parada del autobús mientras te despides de tu chica (dios, yo he hecho las dos cosas…). O de tu chico. Además, la canción es bonita y muy emotiva, y en lugar de incitar a comprar incita a llorar y en lugar de hacerte pensar que esos vaqueros te quedan bien, te hacen pensar, “Oh Dios, ¿la volveré a ver…?”. En fin. El caso es que hemos hablado de ella muchas veces, y ya algunos intentamos averiguar su nombre para descargarla de Internet, pero nadie lo conocía (en el cd no viene escrito porque es un cd pirata, como se entere la SGAE…). Hasta que Chemi la encontró. Ajá. Aunque tampoco era tan difícil, nada como meter en Google una estrofa de la letra (a lo que contribuyó mi mejora en la captación del idioma inglés), y zas, el primer resultado era sobre esa canción. Y si después de toda esta parrafada queréis eschucharla, pinchad aquí si tenéis el eMule activo y directamente se os pondrá a descargar. You are welcome. Pues nada, WordPress elimina los enlaces ed2k, así que no puedo incluir aquí ese enlace directo a las descargas del eMule. Pero bueno, que quien quiera la busque con su nombre en el eMule y ya está.

La semana pasado vino a visitarme Pablo, mi amigo de París. Fue una semana dura para ambos: él hizo mucho turismo, lo cual es muy cansado; yo también hice, de nuevo, turismo y además cuando no, trabajé, lo cual también es muy cansado; y por si fuera poco ambos tuvimos que soportarnos mutuamente otra vez.

Aunque él sabía que habría días en los que tendría que estar solo porque yo trabajaría, el primer día que eso ocurrió estuvo muy solo y se cansó y se aburrió un poco de ello. Así que, hablando un día con su novia por teléfono, se les ocurrió que también viniera ella el fin de semana, ya que yo iba a trabajar viernes y sábado. Y a mí me pareció bien, así que el jueves por la noche Vero estaba aquí.

Y la verdad es que la semana entera muy bien, cansada, pero bien, no veía a Pablo desde París (en los últimos 15 meses nos hemos visto en París y Londres pero no en España) y me gustó pasar de nuevo unos días con él. Y me gustó también conocer a Verónica.

Y además el viernes, aunque en principio no teníamos ningún plan concreto, la cosa se fue liando y al final, buf. Primero cena en un japonés de Chinatown, al lado del Soho, en la que ya la liamos un poco pidiendo aquel segundo “family set” (la camarera: “¿Pero en serio?, ¿aún tenéis más hambre?”, ja, no sabía con quién estaba hablando) y en donde no sólo no dejamos propina sino que además robamos el plato de las propinas. Luego decidimos ir a la zona de Old Street a ver si nos apetecía quedarnos de fiesta o qué. Y compramos cervezas de alta gradación (casi 10 grados, puag) para beber mientras callejeábamos. Y la cosa se fue liando se fue liando, conocimos a dos extraños italianos que eran relaciones públicas de un sitio por allí y pim pam pim pam al final nos pillamos un ciego enorme los tres, luego fuimos a una especie de after, nos metimos en el metro de regreso ya bien entrada la mañana, nos acostamos a las 9 y media pasadas aún super ciegos, y vuestro amigo Chemi se levantó apenas hora y pico después para ir a trabajar un sábado en el Zara de Oxford Circus.

Dios.

Pocas veces en mi vida lo he pasado peor que mis primeras horas despierto aquel sábado. No hagáis lo que yo, chicas y chicos que leéis estas palabras; no, no lo hagáis. Hasta que no tuve un break a media tarde y pude escaparme al Ponti’s y tomarme un English breakfast (huevos revueltos, bacon, salchica, judías rojas y pan tostado con mantequilla, mmmm), no empecé a resucitar. Y aun así, estaba agotado, cans-adísimo, buf, fatal. Nunca trabajéis de resaca un sábado en Zara Oxford Circus.

Y el domingo de madrugada Pablo y Vero se fueron, tras lo que yo me pasé casi todo el día durmiendo y todo volvió a la aburrida normalidad.

GROEISIA

Ayer estaba trabajando, como siempre, y una chica me dijo que un suéter que había encontrado le parecía muy corto para su hermano que medía dos metros, a lo que yo contesté que si medía dos metros, ese suéter, sólo de talla L, no era demasiado corto, a lo que ella replicó que sí, que era demasiado corto. Bueno, ella misma; fui a buscarle una talla M al almacén, pero no teníamos ninguna, así que le dije que lo comprara, que si luego resultaba demasiado corto, tenía un mes para cambiarlo o para devolverlo, siempre con el ticket, en este Zara o en cualquier otro de todo UK y bla bla bla. Y ella me dijo, No, es que somos de “Groeisia”; o algo así. Y claro, yo entendí “Grecia”, evidentemente. Y en ese momento volvió a las cajas Joannis, uno de mis compañeros, que medirá unos dos metros y que además es griego. Así que yo les dije a las chicas, Perfecto, porque mi compañero aquél también es griego y además será de alto como tu hermano, ¿no?; y fui hacia allí y ellas me siguieron estúpidamente sin decir nada. Y llegué a las cajas y le dije a Joannis, Ey, Joannis, estas chicas son griegas y tienen un hermano muy alto y no saben si el suéter éste le iría bien o qué. Y él les dijo no sé qué en griego y las chavalas no decían nada, y él me miró, las miró a ellas y de nuevo les dijo algo en griego, y las chavalas no decían nada. Joannis me miró, ¿Seguro que son griegas?; y yo, Bueno, me han dicho que eran de Grecia. Y todo esto en inglés, claro. Y entonces las chavalas saltaron, ¡No, de Grecia no, de Croacia! (pronunciado algo así como “Croeisia”. Y yo, ¡Aaahh!, ¡yo había entendido de Grecia!; y la chavala, bastante indignada y como mirándome con cierta repulsión, Ya, si pasa siempre, seguro que ni siquiera sabes ni dónde está mi país. Y yo la miré así como con cara de “¡¿Qué?!” y le dije, Bueno, sé que forma parte de la antigua Yugoslavia, sé que está en los Balcanes, sé que la capital es Zagreb. Y la chavala me miró atónita, los ojos fuera de sus órbitas, y dijo, ¡Ooohh!, ¡¡sí que lo sabes!!, y yo la miré como con un poco de asco y pensé en decirle varias cosas más, o de hablarle en francés o de, no sé, de vacilarle yo a ella, pero total, para qué, sólo le sonreí como diciendo, Chúpate ésa, estúpida, que porque trabaje en Zara no quiere decir que sólo sea un chico guapo (¡ja!, esto no lo pensé, en realidad se me acaba de ocurrir, pero me ha apetecido ponerlo, ja ja ja). Y ya está, pero ésa fue la anécdota de ayer.

BBC FOREVER

No, no es que haya encontrado trabajo en la BBC (qué más quisieran ellos, je), sino que justo antes de que viniera Pablo se me acabó de descargar un curso de inglés de la BBC, un curso muy simpático y majo y completo, con un montón de listenings. Y me voy a poner con él a saco (eso llevo diciendo cuatro días y aún no he hecho nothing), porque aunque me he soltado bastante con el inglés, sobre todo a la hora de entenderlo cuando me hablan, el año pasado por ejemplo, en proporción (y tal vez también en términos absolutos, qué diablos) había aprendido mucho más francés. Ay. Y también el año pasado a estas alturas conocía mucho mejor París y había vivido más París que ahora Londres (también es cierto que París es más, no sé, abarcable). Ay… Paris me manque. Pero además necesito encontrar otro trabajo que no me esclavice tanto, que no me deje tan cansado, que me dé algo más de dinero que no sólo el justo para sobrevivir y tomarme sólo un café de vez en cuando por ahí.

Se me está yendo la cabeza. ¿A dónde?, no lo sé, pero por ejemplo hoy he estado un rato buscando trabajos en los que pidieran hablar español. ¿Y qué tiene eso de raro?, que los he estado buscando en… Nueva York :-s

Hay quien no cree en las palabras pero las palabras, amigos míos, son el motor del universo. No hay más que verterlas en él, en el mundo, para que el mundo despierte, se agite y responda con las suyas propias, con sus propias palabras.

Lo que quiero decir con toda esta cháchara pseudometafísica es que precisamente el día que escribí el post anterior, quejándome del poco trato que tenía con mis compañeras de piso, por la noche estuve bastante rato hablando con la francesa, con Jeanne. Y muy bien, la chica es muy maja, me cae bien, y además puedo practicar mi precario inglés con ella. Y anoche incluso estuvimos juntos viendo la tele, viendo un “reality” de la televisión estadounidense en el que los del programa persiguen y graban a alguien de quien su pareja sospecha que le está engañando. Pero ahí en plan Misión Imposible, con el presentador hablando constantemente por un pinganillo y con pose de espía estreñido e incluso persiguiendo en helicóptero al engañador. Y todo para que todos podamos verlo de puta madre en el salón, cómo se encuentran el engañado, el engañador y “el otro”. Y no, pero fue bastante divertido y nos estuvimos riendo bastante.

Y Jeanne me había estado contando que estaba de tonteo con un chico de su trabajo, un portorriqueño que baila breakdance (¡como Honesto!), y que había quedado con él en que anoche viniera a nuestro piso. Y efectivamente así ocurrió y el chaval vino, ahí con sus trencitas, y nada, me pareció bastante majo, y ellos se fueron a la cocina y yo me quedé solo en el salón y aproveché para cambiar de canal y ver en otro canal Braveheart en versión original (con subtítulos en inglés, es lo que tiene la televisión digital). Freedom for Scotland!! Y ya cerca del final, cuando están torturando a William Wallace (ups, si alguien no la ha visto le acabo de joder el final, je), llegaron Kate y su novio, un chaval inglés. Se asomaron al salón y yo dije alegremente “Hi!”, pero nada, no obtuve respuesta. Y eso, que al rato ahí estaba yo, sufriendo el yugo inglés con Wallace y con todo el pueblo escocés cuando el chaval éste, el novio de Kate, sin responder a un segundo “Hi!” por mi parte, sin saludar ni decir absolutamente nada, con una lata de cerveza en la mano, sin camiseta y oliendo mal (emitiendo una entrañable combinación de olor a sudor y a mierda), se sienta en un sillón al lado del sofá donde yo estaba tirado, y empieza a farfullar lo que los personajes iban diciendo. Yo le miré con repugnancia, sus ojos pequeños y estúpidos clavados en la pantalla, bebiendo cerveza sin parar, resoplé y traté de concentrarme en el final de la película. Pero afortunadamente Kate le llamó, tiran más dos tetas que Freedom for Scotland, y el chaval, seguido de su hálito apestoso, enseguida me dejó solo.

Cuando acabó la película me lavé los dientes y todo eso, estuve un poco hablando con Jeanne y su chico (ya no recuerdo cómo se llamaba), les di las buenas noches y me acosté. Y, oh, mi habitación está justo encima de la de Kate, y al poco de acostarme, ya con la luz apagada, empecé a oír esos inconfundibles y mecánicos chirridos de una cama sobre la que un par de personas se afanan con el sexo. Y yo pensé, oh Dios no, ¿por qué no podría ahora aparecer William Wallace con su espada para abrirle la cabeza a este asqueroso inglés? Pero afortunadamente el espectáculo duró muy poco (afortunadamente para mí, no creo que Kate piense lo mismo, je) y tras unos breves y fatigados jadeos la cosa acabó enseguida y yo pude dormirme sin muchos problemas.

Resumiendo, Kate, aunque esté buenecilla, es una niñata estúpida, sin gusto y -probablemente- insatisfecha sexualmente; su novio es el típico cerdo inglés maleducado, estúpido y pseudo-impotente; Jeanne es muy maja; y su chico, que también ha pasado la noche aquí, de hecho aún no han salido de su habitación (en este piso el único tonto soy yo), también parecía bastante majete.

Y por ahora así están las cosas en el 386 de Uxbridge Road. Seguiremos informando. O no.

El último post se quedó a medias (se me acababa la hora de Internet en la Victoria Library), pero el caso es que llevo ya una semana y un día en mi nuevo “hogar”. El piso está en Shepherd’s Bush (que significa “arbusto del pastor”), en zona 2, al oeste de Kensington y al sur de Notting Hill, y pertenece al distrito del London Borough of Hammersmith and Fulham. Lo comparto con una chica francesa, Jeanne, que tiene 25 años y trabaja en una oficina o algo así, y Kate, que tiene 20 (creo), es australiana y trabaja de lunes a miércoles no sé dónde y de viernes a domingo en un pub cerca del piso. Jeanne lleva aquí dos años y habla inglés bastante bien, aunque no tanto como una persona inglesa de verdad, ya que yo aún la entiendo más o menos bien. En cambio Kate habla inglés con acento australiano, una combinación más incomprensible que el checo. Ambas son muy majas y todo eso, pero son también bastante petardas: su rutina es llegar tarde al piso (aunque no tanto como yo los días que trabajo), hacerse algo de cena rápidamente en la cocina, decir “good night” y encerrarse cada una en su habitación para cenar y dormir. Apasionante. Si al menos coincidimos en la cocina, yo intento iniciar algún tipo de conversación, pero con Kate es lingüísticamente casi imposible y con Jeanne es muy difícil porque siempre llega enganchada a su teléfono móvil de tercera generación en el que tiene instalado el Windows Messenger Mobile, con el chatea sin pausa mientras se calienta en el microondas algún tipo de sopa o potaje precocinado. En fin. Yo ceno en el salón, viendo la tele o alguna película o serie en el ordenador (siempre en inglés con subtítulos, a ver si sirve para algo), mientras Jeanne cena sola en su habitación con su propio televisor (mucho más nuevo y grande que el chungo que hay en el salón) y Kate está sola y sin televisor en su cuarto. Así que vamos, ¡cada día es una fiesta aquí! Que no estoy mal, el poco trato que tengo con ellas es muy amigable, pero que yo estaba acostumbrado a otra cosa y prefiero otro tipo de convivencia más comunitaria, de hablar más, no sé, pero bueno (y dejando de lado que unos amigos de Kate rompieran la mesa del salón y que mis primeros días aquí no había agua fría en el aseo y la cisterna no se llenaba -teníamos que usar el water del vecino- y teníamos que ducharnos con extremo cuidado para no morir escaldados), si hay que elegir entre un piso demasiado tranquilo o uno con demasiado follón, prefiero el primero, así que bien.

OXFORD STREET

Hace unos días leí en uno de esos periódicos gratuitos que se había publicado una lista con las zonas comerciales más exclusivas del mundo, y que en las cinco primeras, había tres que estaban en Londres, siendo Bond Street la segunda del mundo y Oxford Street (donde yo trabajo) la tercera. ¡Guau!, ¡trabajo en la tercera zona comercial más exclusiva del mundo! Ya ves qué orgullo. Para empezar, es mentira, de exclusiva nada, es una calle muy muy comercial, pero nada exclusiva, ya que en ella están presentes casi todas las grandes marcas populares que se repiten en todas las grandes ciudades del mundo, como precisamente Zara. Por ejemplo Bond Street (que se cruza con Oxford Street unos 200 metros más abajo de mi Zara) sí es más exclusia, porque en ella (o alrededores, que ya están en el Mayfair (mucho más completo en inglés), el distrito tradicionalmente más caro de Londres -como se puede ver en el Monopoly original-), se encuentran algunas de las tiendas más pijas, caras y precisamente exclusivas del mundo, como un elegante concesionario de Rolls-Royce. Pero bueno, el hecho es que si queréis, podéis fliparos de tener a un amigo trabajando en la tercera zona comercial más exclusiva del mundo. Aunque en realidad sólo podríais fliparos de tener a un colega siendo explotado en la peor calle de Londres para trabajar en una tienda, por la empresa que ha dado a su dueño la mayor fortuna española y una de las mayores del mundo (la 23ª), y percibiendo a cambio un miserable salario de subsistencia. (Nota por si alguno de mis jefes lee casualmente este blog: no, pero que en realidad estoy contento con el trabajo ).

Por otro lado, lo que sí es un hecho oficial y reconocido es que Oxford Street es la mayor calle comercial del mundo, como podéis leer en inglés y en francés. Que no, y también en castellano.

PRIMARK EXPERIENCE

Londres es una ciudad muy cara, incluso más que París. Pero en medio de este infierno de precios se encuentra un oasis de gangas: Primark, artículos de ínfima calidad a buenos precios (no hay más que ver su página web). Los que vinisteis a París y conocisteis Tati podéis haceros una idea muy aproximada, aunque Primark sólo se dedica a la “moda” (por llamar de alguna forma lo que venden ahí). Así que anteayer, ni corto ni perezoso (aunque lo cierto es que normalmente sí soy ambas cosas), me fui al Primark de Hammersmith, que se encuentra a tiro de piedra de mi piso (en realidad habría que tirar la piedra muy muy fuerte, pero que está bastante cerca, en cualquier caso, sólo dos paradas de metro) y que además es uno de los más grandes de Londres. Y, oh amigos, vaya precios. Por fin pude comprar dos pijamas largos (me vine sin pijama y estaba durmiendo con pantalón de deporte y camiseta de manga corta) (15 libras), un cinturón (1 libra), unas zapatillas de estar por casa (2 libras), 7 calzoncillos y 6 pares de calcetines (7 libras y pico), una bufanda (1 libra), unos guantes (8 libras, porque son de piel) -inteligentemente me vine sin bufanda ni guantes, es lo que tiene hacer la maleta sin haber dormido y de resaca- y, no pude resistir la tentación, un suéter que combina de un modo extrañamente atractivo lo kitck, lo cool y lo smart (6 libras). Por lo que, igual que en París fui un chico Tati, un “Tati mec”, aquí ya soy un chico Primark, un “Primark guy”.

Y como supongo que ya estaréis hartos y hartas de leer y como además yo ya tengo hambre, ya basta por hoy, y, quién sabe, quizá esta tarde (o más o menos pronto en todo caso) sigan apareciendo en vuestro blog favorito las desventuras de Chemi en Londres.

Yes, dentro de poco me mudo a la que será mi nueva casa en Londres. Increíble, si en París tardé un mes y tuve que ver miles de pisos y recibir miles de ‘noes’ antes de encontrar un piso que sólo era temporal y en el que tuve que convivir con dos personas realmente desagradables y odiosas, aquí he tardado cuatro días y sólo he tenido que ver uno. El martes pasado me conecté a Internet un rato desde el número 65 de mi calle (de donde me acabó echando una mujer que vive allí y que amenazó con llamar a la policía si no me iba), a GumTree.com, página de referencia para encontrar piso, trabajo, mascota, novia, cafetera o cualquier otra cosa en Londres y en el Reino Unido en general, y escribí un montón de emails a todos los pisos que iba encontrando interesantes con la idea de concertar citas para el jueves o viernes, días en los que estaría off (en los que libraría en el trabajo). E ‘interesantes’ quería decir: en zona 2 (la zona 1 es imposiblemente cara y la 3 ya está muy lejos del centro), bien conectados con Oxford Circus (mi agradable lugar de trabajo), habitación individual (¡no más ronquidos ni más tapones para los oídos! (¡toma rima!)), gente anglófona viviendo en la casa (la mejor manera de practicar la lengua, nunca mejor dicho, es echarse una novia que hable inglés, o cuanto menos una compañera de piso), evidentemente que no fuera “muy caro” (situé mi umbral en 90 libras/semana, lo que es algo más de 135 euros a la semana, lo que es más de lo que pagaba en mi piso de Valencia de alquiler por todo un mes), y muy importante, que fuera más o menos para a partir del 28 ó 29 de octubre, fecha en la que cobraré mi primer (segundo) sueldo en Zara (que tendría que dedicar casi íntegro al pago del depósito y primeras semanas de alquiler del piso, por lo que seguiré viviendo otro mes bajo mínimos), además de que en el hostel tengo que decir con una semana de antelación que me voy o si no se quedan con mi fianza (100 jugosas libras que me tienen que devolver y que me darán la vida, literalmente hablando). Muy bien. El que más llamó mi atención fue uno situado en Shepherd’s Bush, en zona 2 pero bastante cerca del centro, pegado a Kensington por el este y a Notting Hill por el norte, en el que había una habitación individual libre por 83 libras/semana, cocina, salón, todos los electrodomésticos habituales (lo que os sonará a gilipollez pero que para mí hoy por hoy es todo un lujo después del año en París y del mes y medio en el hostel) e incluso Internet wifi. Y la habitación estaba libre a partir del 30 de octubre. Y sería para compartirlo con una chica francesa y otra australiana, que además ponían en el anuncio que preferían a un chico (qué perrillas), que fuera no fumador y que tuviera veintitantos años. Es decir, me buscaban a mí. Y así se lo dije en el email, vendiéndome como un chaval de puta madre, no fumador, limpio, deportista y bla bla bla y todo ese tipo de cosas que quieren las chicas en sus compañeros de piso (o que yo creía que querían las chicas en sus compañeros de piso). Y ya con el texto de ese email como base y variándolo al gusto de cada uno de los que buscaban compañero de piso, escribí a unos cuantos más que también me parecieron interesantes, aunque ninguno me venía tan bien como aquel primero (o estaban muy lejos, o mal conectados, o la habitación era para ya, o eran muy caros, o…).

Así que allí estaba yo, en busca de mi destino en Londres, cuando en la acera de enfrente aparcó un Porsche (en mi calle hay habitualmente aparcados varios Porsches, Ferraris y demás, para qué veáis con qué gente me relaciono, ja, y eso que no vivo en Chelsea, Battersea o Kensington, que ya sí que son la hostia) y bajó de él una mujer rubia y furibunda que se dirigió veloz hacia mí gritándome todo tipo de incomprensibles sandeces en inglés. Yo la miré con cara de sorpresa y le dije con voz de sorpresa, Sorry??, por lo que ella debió adivinar, supongo que sin sorpresa, mi origen extranjero y empezó a hablar más lentamente. Y me dijo que ya se lo había dicho a otras personas muchas veces, que ahí vivía gente, que era una propiedad privada, y que no quería volver a ver a nadie ahí sentado o que llamaría a la policía; aunque de lo de conectarnos a Internet por la cara no dijo (o yo no entendí) ni una palabra. Bueno. Claro que es una propiedad privada, pero ahí estamos sentados prácticamente en la calle, a escasos centímetros de la acera, en un pequeño portal en el que tras tres escalones hay una pared con una ventana, ya que el 65 y el 66 son la misma vivienda y se entra por el 66 (por ejemplo, no es ni siquiera como cuando nos sentamos en el portal de Nacho en Ibi). Pero en fin. Y yo le dije, Ok, ok, ya me voy; y seguí tranquilamente escribiendo el último email; pero ella realmente exaltada me dijo, ¡Te vas ya, ahora mismo!, ¡o llamo a la policía!. Y yo pensando, joder, le dije, Vale, vale; y me levanté, por lo que ella, mirándome realmente muy mal, se fue y entró por el 66 al edificio, tras lo cual yo me volví a sentar. Acabé ese email, apagué el ordenador, me levanté y cuando salí a la acera la rubia salía también en ese momento del 66 mirando hacia donde yo estaba, y al verme le cambió la cara y de nuevo me miró muy mal, seguro que deseándome una muerte larga y dolorosa, pero como yo ya estaba en la acera y no en su propiedad privada, pues no dijo nada y simplemente se fue hacia el otro lado lanzándome todo tipo de maldiciones anglas y sajonas.

Y al día siguiente, el miércoles por la mañana, antes de ir a trabajar, me volví a conectar a Internet, esta vez desde la Victoria Library, y vi que sólo me habían contestado de cuatro pisos. Uno bastante interesante y en el que la chica me decía que acababa de volver de España de vacaciones, y que le había encantando y que le encantabas los españoles y que le escribiera para quedar para ver e piso jueves o viernes. Y yo pensando, Pues ya está, me visto de torero y me llevo unos pinchos de tortilla de patatas, y seguro que la habitación es mía. En la respuesta de otro piso, que igualmente estaba bastante bien, me decían que tenían que alquilar la habitación antes de lo que a mí me venía bien, pero que en todo caso yo podía empezar a pagarla antes e ir allí a vivir el 28 de octubre o cuando fuera; y yo, Claro, y si queréis también os invito a cerveza en el pub todas las noches durante el primer mes, como si el del Porsche fuera yo y no la loca ésa obsesionada con la policía. De otro piso simplemente me habían contestado que si estaba interesado llamara al teléfono de Craig o de David (o no sé, en realidad ya no me acuerdo y me acabo de inventar los nombres). Y oh milagro, también me habían contestado del piso aquél de la francesa y la australiana dándome la dirección y que si estaba interesado fuera ese mismo jueves. Así que les contesté a éstas diciéndoles que allí estaría el jueves, y escribí a la otra chica, la que estaba flipada con España, diciéndole que a mí me iba bien ir a ver su piso el viernes. Tras lo cual me fui a Zara planeando ya mis estrategias para ambos pisos, recordando para ello mi extensa y desagradable experiencia en la búsqueda de pisos en París.

Y el jueves por la tarde-noche, después de ver en Internet que la chica flipada con España me había dado la dirección y me había confirmado que fuera el viernes a ver el piso, me fui para Shepherd’s Bush a ver el primero de mis futuros posibles hogares en Londres. Salgo del metro y la zona, bueno, bastante normal, ni super guay que te cagas ni chunga tipo Bronx o Nazaret. Anduve un ratillo por la avenida aquélla, y finalmente encontré el número (que ya he olvidado, viva el alzheimer), una puerta verde medio escondida entre dos bares o tiendas. Llamo y me abre una de las chicas, que igual podía ser la francesa que la australiana, y muy alegre y sin dejar de sonreír (no dejó de sonreír durante todo el rato que estuve allí, increíble la resistencia muscular de sus músculos faciales) me lleva al salón, en el piso de arriba (en el piso de abajo no había nada, sólo las escaleras hacia arriba), donde estaban la otra chica, que resultó ser la francesa (por lo que la primera, como ya habréis adivinado, era la australiana), y un chico grandote y con pinta de bonachón que creo que también era australiano (al menos no dejó de beber Foster’s durante todo el tiempo que yo estuve en la casa), y que es el que se va y por eso su habitación se queda libre. Y el chaval, que ya no recuerdo cómo se llama, me enseñó la casa: un aseo normal con bañera, una cocina bastante grande con todo (microondas, horno, nevera, lavadora… qué guay, me emocioné y todo al verla), el salón con varios sillones y sofás y un par de televisores (?), y en la planta de más arriba las habitaciones, incluyendo la que se va a quedar libre, que no es muy grande y que está casi totalmente ocupada por una enorme cama que no es que sea de matrimonio, es que es de trío, y tres mesitas. Y el armario, también bastante grande, está al lado de la habitación pero en el pasillo. Bueno. Tras realizar ese tour, subieron también las dos chicas y allí estuvimos todos un buen rato, en el pasillo, ellos, sobre todo la francesa, interrogándome y yo siendo interrogado. Y ése era el momento clave de la visita, donde me jugaba mis posibilidades de acabar viviendo en ese piso, por lo que mis sentidos se agudizaron y mis escasas neuronas se mantuvieron tensas y a la expectativa, tratando de aprovechar mi larga experiencia en ese tipo de situaciones en París. Primera pregunta, Where are you from? Bueno, ésa era fácil, Español. ¡Oh!, dijo la francesa, perfecto porque yo estoy aprendiendo español y así podrías ayudarme; y yo, siendo consciente de haber ganado ya unos cuantos puntos y con la mejor de mis sonrisas, Claro, claro. Y ella de nuevo, Además, muy bien, porque los españoles son más simpáticos que los franceses y que los ingleses. Y pensaréis, Dios, qué fácil, a la chavala ésa le molaban un montón los españoles y así ya tenías medio camino hecho. Y sí, esa buena prensa que tenemos los jóvenes españoles entre los jóvenes del resto de Europa me daba más puntos, pero el comentario de la chica no estaba exento de peligros, porque si yo me regodeaba en mi “superioridad” frente a franceses e ingleses, podría herir sus sentimientos, ya que ella era francesa y seguro que por vivir aquí tiene muchos amigos ingleses, y es que una cosa es que ella diga eso así en plan comentario inocente y otra el que lo dijera yo. Así que en un ágil giro dije, Bueno, yo estuve el año pasado viviendo en París y los franceses que conocí también eran muy majos. ¡Ajá!, así esquivaba el peligro de tener que estar de acuerdo o no con ella al tiempo que contaba que había vivido en París y que hablaba bien de los franceses. Y ella positivamente sorprendida, ¡Oh!, ¿has vivido en París?, ¿y hablas francés?; y yo, más puntos para mi bolsillo; Sí, estuve allí el año pasado con una beca Erasmus. Otro gran movimiento: así pasábamos a hablar de mis estudios. Y precisamente ella preguntó, ¿Y qué has estudiado?

[continuará...]